小锤落下。

    温邶风以六百万的价格拍下了那幅画。

    温若看着她，忽然觉得有点不真实。六百万，买一幅版画。温邶风不是那种会为艺术品一掷千金的人，她买这幅画，一定有别的理由。

    “你为什么一定要买这幅画？”温若问。

    温邶风把拍卖牌放在桌上，转过头看着她。

    “因为这幅画，是你妈妈生前最喜欢的。”她说。

    温若的心脏被什么东西狠狠地撞了一下。

    她张了张嘴，喉咙像被堵住了，一个字都说不出来。

    “你妈妈生前收藏过一幅莫奈的睡莲，”温邶风的声音很轻，轻到像在自言自语，“后来因为一些原因卖掉了。她一直很遗憾。”

    “你怎么知道？”温若的声音涩得不像自己的。

    “你妈妈去世之前，我跟她见过一面。”温邶风看着她，“她说，温若以后就拜托你了。还有，那幅睡莲，如果你有机会，替她买回来。”

    温若的眼泪瞬间涌了上来。

    她拼命忍着，忍着，忍到眼眶发红，忍到鼻尖发酸，忍到嘴唇开始发抖。

    最后还是没忍住。

    一滴眼泪从眼角滑下来，顺着脸颊，滴在她的手背上。

    温邶风伸出手，用指腹轻轻擦掉那滴眼泪。动作很轻，很慢，像是在擦拭一件易碎的珍宝。

    “别哭。”她说。

    温若吸了吸鼻子，努力扯出一个笑：“我没哭。眼睛进东西了。”

    温邶风没有拆穿她。她从包里拿出一包纸巾，抽出一张，叠好，塞进温若手里。

    “擦擦。”她说。

    温若攥着那张纸巾，没有擦。她把纸巾攥在手心里，攥得紧紧的，像是要把它揉进骨头里。

    拍卖会还在继续，后面还有十几件拍品。但两个人都没有再看。

    温邶风坐在那里，姿态端正，表情平静，好像刚才什么都没有发生过。但温若注意到，她的手一直放在膝盖上，指尖在轻轻地、一下一下地点着膝盖。

    那个频率，和她心跳的频率一样。

    温若低下头，看着手心里那张叠得整整齐齐的纸巾。

    纸巾上有一个淡淡的香水味——是温邶风的。

    她把纸巾展开，叠好，再展开，再叠好。

    最后，她把那张纸巾小心地折成了一个很小的方块，塞进了风衣口袋里。

    然后她重新抬起头，看着拍卖台，看着那些来来去去的拍品，看着那些举牌竞价的人。

    她的眼眶还是红的，鼻尖还是酸的，心脏还是疼的。

    但她的嘴角，弯起了一个很小的弧度。

    那个弧度里没有苦涩，没有伪装，没有自嘲。

    只有一种很干净的、很久没有出现过的、像小孩子一样的快乐。

    她转过头，看了温邶风一眼。

    温邶风也正好在看她。

    四目相对。

    两个人都没有说话。

    但温若觉得，在这一刻，她们之间那些乱七八糟的东西——谎言、算计、试探、伤害——都暂时消失了。

    剩下的，只有两个互相看着对方的人。

    仅此而已。

    但已经足够了。

    尾声

    拍卖会结束后，温邶风去办手续，温若在大厅里等她。

    她站在落地窗前，看着窗外灰蒙蒙的天空。快要下雨了，云层压得很低，空气里有一股潮湿的味道。

    手机震了。

    她拿起来看——是何知远发来的好友申请，备注是“何知远，昨天聊过的”。

    温若犹豫了两秒，点了“通过”。

    何知远立刻发来一条消息：“温小姐，今天那幅画我没跟你姐姐抢到底，是因为我看到你哭了。我不想在你哭的时候还跟你姐姐抬价。”

    温若看着这条消息，不知道该回什么。

    她想了想，打了几个字：“谢谢你，何先生。”

    何知远：“不客气。另外，如果你以后想找人说说话，可以找我。我嘴巴很严。”

    温若看着最后那四个字，忍不住笑了。

    “我姐姐嘴巴也很严。”她回。

    何知远发了一个笑脸：“那不一样。你姐姐看你的眼神，和看别人的不一样。她看你的时候，眼里有光。”

    温若的笑容慢慢消失了。

    她盯着那行字，看了很久。

    “何先生，你真的是做投资的吗？”她问。

    “是啊。”

    “我觉得你应该去做心理咨询师。”

    何知远发了一个大笑的表情：“很多人都这么说。”

    温若正要回复，身后传来高跟鞋的声音。她回过头，温邶风已经办完了手续，正朝她走来。

    “跟谁聊天？”温邶风问，语气随意得像是随口一问。

    “何知远。”温若没有隐瞒。

    温邶风的脚步顿了一下。

    “他加了我好友，”温若晃了晃手机，“我觉得他挺有意思的。”

    温邶风没有说话。她走到温若身边，站定，两个人并排站在落地窗前。

    “姐姐，”温若忽然说，“你刚才说，你跟我妈妈见过一面。什么时候的事？”

    “你回温家的前一周。”

    “她跟你说了什么？”

    温邶风沉默了一会儿。

    “她说，温若不是坏孩子。她只是太早失去了太多东西，不知道怎么去爱别人，也不知道怎么接受别人的爱。”

    温若的眼眶又红了。

    “她还说，”温邶风的声音低下去，“让我好好照顾你。”

    “你就答应了？”

    “嗯。”

    “为什么？”温若转过头看着她，“你那时候都不认识我。”

    温邶风也转过头，对上她的视线。

    窗外，第一滴雨落了下来，打在玻璃上，发出细微的声响。

    “因为你妈妈看我的眼神，”温邶风说，“和你现在看我的眼神，一模一样。”

    雨越下越大，密密麻麻的雨点打在落地窗上，模糊了外面的世界。

    温若站在窗前，看着玻璃上蜿蜒的雨水，看着自己和温邶风在玻璃上的倒影。

    两个女人的倒影，并肩站着，中间隔着一拳的距离。

    但她们的心，隔了多远？

    温若不知道。

    她只知道，从今天开始，有些事情不一样了。

    不是因为那幅画，不是因为那个拥抱，不是因为额头相抵的呼吸。

    是因为温邶风说——

    “你妈妈看我的眼神，和你现在看我的眼神，一模一样。”

    温若在玻璃上的倒影里，看到自己的嘴角慢慢弯了起来。

    那个笑容很轻，很淡，像一滴雨水落在湖面上，激起的涟漪还没来得及扩散，就被更多的雨水覆盖了。

    但她知道，那滴雨水已经落进去了。

    再也收不回来。

    “走吧，”温邶风说，“下雨了，我送你回去。”

    “好。”

    两个人并肩走出大厅，走进电梯。

    电梯门关上的瞬间，温若伸出手，握住了温邶风的手。

    温邶风低下头，看着她们交握的手。

    她没有挣开，也没有回握。

    她就那样让温若握着，一动不动，像一座沉默的雕塑。

    电梯一层一层下降，数字从3跳到2，从2跳到1。

    “温邶风。”温若说。

    “嗯。”

    “这幅画，就当是你替我妈送给我的。”

    温邶风转过头看着她。

    “好。”她说。

    电梯门开了。

    两个人走出电梯，走进地下停车场。雨声从头顶传来，闷闷的，像有人在远处敲鼓。

    温若松开温邶风的手，走向副驾驶。

    她没有回头。

    但她知道，温邶风在看她。

    就像她一直在看温邶风一样。

    从七岁那年，一直看到现在。

    第4章 回家

    三年前。

    温若第一次站在温家主宅门口的时候，十九岁，刚结束高考，手里拎着一只磨白了边的帆布行李箱，身上穿着一件洗到发白的卫衣。

    七岁那年，她来过一次。那扇白色的大门，那个比她高一个头的女孩，那只握住她敲红的手的手——那是她关于“温家”仅有的记忆。之后的十二年，她再也没有踏进过这扇门。

    现在她又站在这里了。

    不是因为温家人突然良心发现想认回这个私生女，而是因为她妈死了。

    温若的母亲林晚棠，在跟癌症抗争了两年之后，终于还是没有撑过去。临终前，她把温若的手放在温父的手里——不是温父主动来的，是林晚棠打的电话。

    “温建国，”她躺在病床上，声音虚弱得像一缕烟，“我把女儿还给你。你欠我的，还给她。”

    温父站在病床边，脸色比病人还难看。他看着温若，嘴唇动了动，最终只说了一句：“收拾东西，跟我回家。”